Ja sóc aquí

Subo la ventanilla para contemplar la costa catalana. Reconozco nítidas las Islas Medas, reinando sobre un Mediterráneo probablemente agitado en esas zonas del litoral gerundense. Pals, Begur, y sigo bajando por la Costa Brava. Preciosa a esta hora de la tarde (qué coño, y siempre). Pronto termina para dar paso al Maresme: más monótono, más lineal...para finalmente sobrevolar el puerto olímpico y la torre Mapfre donde mis viejos amigos estarán tecleando los últimos emails del día.

Seguramente entre toda la maraña de edificios que pueblan el pie de la montaña barcelonesa, estará el abuelo tomando una cerveza en el balcón de su casa, acompañado de sus inseparables cacahuetes Eagle y disfrutando, caluroso como es él, de la brisa casi nocturna de esta tarde de las postrimerías del mes de junio barcelonés.

Mientras tanto, miles de turistas juegan a voleibol o se forran a caipirinhas en la playa de la Nova Icària o Barceloneta, exponiendo sus carteras y otros enseres de menor valor a los miles de ladronzuelos (a los que me abstendré de poner nacionalidad) que buscan hacer el agosto.

A la altura de Castelldefels mi madre y hermana desafían a la DGT volando sobre el asfalto. Dios quiera que, por el bien de todos, sea la segunda de las dos la que conduzca.

Al tiempo que el calculador Diego chequea en cualquier aplicación de última generación el status de mi vuelo, mientras busca una plaza de parking para aparcar su coche en la terminal. Es más, a estas alturas ya debe saber cuándo hicieron la comunión los hijos de la azafata sobrecargo, pues el chaval es muy ducho con esto de los smartphones. Llevamos año y medio sin vernos, más que por la indecente ventanilla de Skype, la mayor fuente de cariño material del expatriado.

Algo variará, pero no creo que me haya equivocado mucho, la vida sigue igual en mi querida Barcelona. Ja sóc aquí.